Hoy

Hoy, a pesar de que no estás, se presentó el día. Salió el sol y esos pájaros que con sus trinos nos ayudaban a tender la cama, hicieron su algarabía de costumbre.

Me peiné y busqué tu sombra ausente detrás del espejo, luego fui a la cocina y preparé comida, serví la mesa con un solo plato, y mirando tu sitio vacío, me comí la sopa.

Después me acosté en la cama envolviéndome toda en tu recuerdo como en una dulce, abrigada cobija y cerré los ojos para dejar de no verte o para encontrarte y dormí la siesta.

Vivir

Cuando murió yo también me fui con él pero a mi se olvidaron de enterrarme. Y estoy ahora caminando, durmiendo y despertando, cumpliendo, como una condena, todos los pequeños ritos, los repetidos, tediosos y engorrosos afanes de vivir